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"El poeta es un fingidor. Finge tan completamente que hasta finge que es dolor el dolor que de veras siente. Y los que leen lo que escribe en el dolor leído siente bien, no los dos que él tuvo mas sólo el que ellos no tienen. Y así en los rieles gira, entreteniendo la razón, ese tren de cuerda que se llama el corazón". (Fernando Pessoa)

martes, 13 de marzo de 2007

Julio Cortázar : Poemas

UNA CARTA DE AMOR
Todo lo que de vos quisiera es tan poco en el fondo
porque en el fondo es todo, como un perro que pasa,
una colina, esas cosas de nada, cotidianas, espiga y cabellera
y dos terrones, el olor de tu cuerpo, lo que decís de cualquier cosa,
conmigo o contra mía, todo eso es tan poco,
yo lo quiero de vos porque te quiero.
Que mires más allá de mí, que me ames con violenta prescindencia
del mañana, que el grito de tu entrega se estrelle en la cara
de un jefe de oficina, y que el placer que juntos inventamos
sea otro signo de la libertad.
DESPUÉS DE LAS FIESTAS
Y cuando todo el mundo se iba y nos quedábamos los dos entre vasos vacíos y ceniceros sucios, qué hermoso era saber que estabas ahí como un remanso, sola conmigo al borde de la noche, y que durabas, eras más que el tiempo, eras la que no se iba porque una misma almohada y una misma tibieza iba a llamarnos otra veza despertar al nuevo día, juntos, riendo, despeinados.
EL BREVE AMOR
Con qué tersa dulzura me levanta del lecho en que soñaba profundas plantaciones perfumadas, me pasea los dedos por la piel y me dibuja en el espacio, en vilo, hasta que el beso se posa curvo y recurrente, para que a fuego lento empiece la danza cadenciosa de la hoguera tejiéndose en ráfagas, en hélices, ir y venir de un huracán de humo...¿Por qué, después, lo que queda de míes sólo un anegarse entre las cenizas sin un adiós, sin nada más que el gesto de liberar las manos?

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